Les ombres se déploient lentement dans l'œil valide d'Húbris. Ses cheveux lui tombent sur la figure sans qu'elle n'ait la force de les en chasser ; elle titube dans une ruelle qu'elle ne connaît pas. Des visages inconnus la dépassent sans la regarder, peut-être même sans la voir. Quel miséreux s'inquiéterait du sort d'un de ses semblables ?

Cela est mieux ainsi. La solitude constitue une façon de vivre comme une autre, plus paisible, plus monotone qu'une existence sociable. Cela convient à Húbris - comme tout lui convient, sans doute.

Quelle importance ?

Close. La capitale pue. Ou est-ce l'odeur persistante du dégoût que la cité lui inspire qui agresse son olfaction de la sorte ? Chaque fois qu'elle passe les portes de la ville, sans trop se souvenir de comment ses pas ont pu la guider là, son faible instinct de survie semble s'évaporer. Close sape ses forces.

Pourtant, elle continue d'avancer, une main glissant sur des murs rugueux et sales, s'éraflant, s'écorchant sans qu'elle ne parvienne à s'en inquiéter, ni en ressentir de la douleur. N'est-elle parvenue au  quartier noir, ce lieu de dénuement pathétique abritant les pires crasses de ce monde ? Le gris, le noir l'entoure, la poisse et la moisissure ; elle, qui n'aime que la blancheur pure et intacte de la neige, le bleu électrique de la glace et qui paradoxalement s'habille de loques absconses, ne se sent pas à l'aise, perdue dans ce recoin d'obscurité.

Malgré tout, Húbris observe. Elle détaille parfois quelques jambes, quelques épaules trop habillées pour la saison - elle sait reconnaître ce genre de signes comme personne, le fardeau honteux qu'elle connaît si bien elle-même : la malédiction des chimères. Comme magnétisé par les difformités cachées, son regard ne se lève que sur le passage d'un trafiqué. Une pensée la traverse brièvement - ni altruisme, ni compassion, ni tristesse, ni amertume, ni dépit. Plutôt une forme de jubilation étrange, inhabituelle, de pouvoir vivre comme n'importe quel individu normal, se vêtir de peu de choses et masquer tout de même à tous sa particularité inhumaine.

Húbris chante intérieurement.

Mais son souffle se fait court. Depuis combien de temps est-elle tombée ? Ses doigts se portent à son visage, laissant sur sa joue gauche une trace de sang, telle une larme mal essuyée provenant de son iris malade. Elle rêve de fraicheur, tandis que son corps la brûle ; rongée par une fièvre liée aux carences que son mode de vie vidé de toute volonté lui impose. Elle ramène lentement ses genoux sous elle, se replie en position fœtale, une épaule contre le mur d'une bâtisse plongée dans la pénombre.

Peut-être Húbris somnole-t-elle quelques instants ; peut-être un jour entier. Le temps s'écoule sans lui donner prise, elle perd tout décompte.

Jusqu'à ce qu'une voix grave et ferme ne s'adresse à elle.

Húbris fournit un effort considérable pour soulever sa nuque hors du cocon que ses jambes et bras protecteurs forment faiblement. Distingue à la lumière qu'elle trouve aveuglante une silhouette penchée vers elle, de carrure forte, respirant avec profondeur et calcul. Sa première phrase se perd dans les profondeurs séparant ses oreilles de sa conscience.

― Qu'est-ce que tu fais ici, assise par terre ?

Une paume ferme se pose sur l’épaule froide d’Húbris. Elle reconnaît dans les pupilles sombres qui la scrutent cette lueur avide, sur les lèvres à peine retroussées les sentiments cachés par ce sourire flottant. Celui qui la surplombe aime le pouvoir. Les vieilles habitudes refont surface. Paraître faible, sans défense – une tâche dont elle est parfaitement capable, dans son état. Ce genre d’homme aime contrôler, dominer, posséder.

Húbris ouvre la bouche, la referme. Non qu’elle eut l’intention de parler. Mais elle ne trouve pas de meilleur moyen pour faire croire à son mutisme. Elle lève un bras hésitant et signe vaguement suivant la mémoire vague qu’elle avait conservé d’une époque où elle ne s’exprimait presque qu’ainsi.

« Moi. Pas savoir. Tête. Vide. »

La plupart des Gefängnisiens ne connaissent pas la langue des signes. Pourtant cet homme paraissait la comprendre. Elle crut même percevoir une forme de surprise dans la figure impassible, mêlée peut-être d’autre chose qu’elle ne savait définir. Évocation d’un souvenir marquant ?

« Faim. Seule. »

Elle se sent ridicule d’essayer d’aligner des mots piochés au hasard en espérant qu’ils veulent bien dire la même chose que dans ses restes linguistiques. Ses facultés moyennes et fiévreuses lui font oublier comment formuler des phrases ; mais surtout, à son insu, elle confond seule et célibataire.

Il est gentil. Trop gentil, sans doute. Personne n’est gentil par hasard, mais mû par un but, une idée quelconque. Cela pourrait être une seule envie d’aider son prochain ; toutefois, rien dans cet être droit et fier n’abonde dans ce sens.

Le contact de sa main n’est pas désagréable. Húbris l’accepte et se lève, titube un instant sans que la poigne ne l’abandonne. Elle n’arrive pas à cerner complètement cet homme. Elle ne sait même pas comment il s’appelle. Au fond, veut-elle le savoir ? Elle mettrait presque sa main à couper qu’il lui mentirait. Elle hésite quant à ses propos doucereux. Puis se décide. Elle ne donne plus cher de son corps, dans son état, et un vieil instinct enfoui par elle ne sait quel miracle continue de lui interdire de mourir, surtout dans ce monde hostile qu’est Close.

« Manger, d’accord. Je ne compte pas sur la mémoire. La mémoire fuit. »

Ses gestes se font plus fluides. Ses réflexes lui reviennent, moins aléatoires. Et voilà que l’inconnu signe à son tour, bien plus fluide qu’elle, presque trop rapide, qu’elle réussit malgré tout à capter.

« Tu voudrais peut-être t’entraîner, non ? »

Qu’évoque-t-il ? Elle n’est pas sûre de saisir. S’agit-il des signes ou a-t-elle interprété de travers ? A-t-il dit autre chose qui lui a échappé ? L’esprit brumeux, elle acquiesce. Ses sourires sont presque agaçants. Húbris ne sourit pas et c’est mieux ainsi. Elle ne peut pas comprendre que l’on trouve la force de retrousser ses lèvres et d’ouvrir sa bourse pour un autre. Cette considération la renforce dans le pressentiment que son interlocuteur recherche, attend même quelque-chose qu’elle ignore.

Il la guide dans les dédales de ruelles toutes semblables jusqu’à un étal marchand. Des fumets de graisse et de poussières s’en échappent, lui piquant le nez – l’atmosphère viciée du quartier noir est concentrée ici. Pourtant, parmi les marchandises entassées et peu appétissantes s’en démarquent quelques-unes plus alléchantes, des fruits, des biscuits trop secs mais qui lui mettent aussitôt l’eau à la bouche.

― Alors, tu sais ce que tu veux manger, ou je te laisse choisir ?

Il la rebute d’accepter d’une personne ne lui inspirant pas spécialement confiance qu’elle débourse pour elle. Mais après tout, autant profiter de lui tant qu’il semble dans de bonnes dispositions vis-à-vis d’elle.

« Je ne connais pas grand-chose et c’est ton argent que tu mises. Son vocabulaire, sans pour autant être choquant, n’est pas parfaitement adapté à la situation. Le choix est tien. Peu m’importe. »

Elle voudrait comprendre les pensées de cet homme. Son isolement de ces dernières années fut-il si long qu’elle en oublia comment déchiffrer les non-dits dans les signes imperceptibles, les gestes trahissant des arrière-pensées contredisant la façade ?

Non. Enfin, un indice. Sa posture ou sa façon de détourner le regard d’elle pour passer commande tout en prenant garde de conserver sa silhouette dans son champ de vision. Voilà bien de la méfiance, qu’elle avait ressenti plus tôt mais qui lui semble désormais évident. Associé à une intelligence impalpable. Elle porte ses doigts à son ventre, comme pour frotter son estomac vide et douloureux, mais effleure par ce fait la couverture de cuir de son carnet, caché dans les plis de ses fripes sombres. L’homme qu’elle avait connu le plus récemment n’était pas de cette trempe. Plein d’une gentillesse somme toute peu intéressée, d’un courage à rudes épreuves, mais pas intelligent.

Qu’a-t-il comprit d’elle ? Que peut-il saisir par seul esprit de déduction ? Elle a encore bien des cartes dans son jeu, cependant, à mesure que ses sentiments à propos de l’individu se précisent, il lui apparaît de plus en plus vital de ne rien dévoiler de sa condition de Chimère.

Sans doute liée au fait que, si les idiots haïssent les siens, c’est que les hommes les plus brillants, ceux qui savent parler et ne s’en privent pas, abordant dans la rue les plus démunis pour les haranguer et les rallier subrepticement à une cause personnelle, les ont pour le mieux mis en garde. Ces hommes peuvent par conséquent le plus lui nuire. Ou le plus l’aider.

Dans tous les cas, cette nourriture qu’il lui tend est la bienvenue. Elle le remercie aussi chaleureusement que possible, allant jusqu’à esquisser une révérence discrète. Autant éviter de laisser planer le moindre doute préjudiciable pour elle. Elle n’a plus le droit à l’erreur, désormais qu’elle a une dette envers lui.

Est-ce un gâteau ? Le goût sucré, sans être trop marqué, demeure sur son palais. Elle mastique, lente et pensive, tandis qu’il la détaille, s’attardant sur chaque partie de son corps. Détourner le regard pour marquer un point. Sa gêne sera un avantage, si elle le joue correctement. Sans doute cherche-il une substance à emmagasiner de plus sur elle, des informations.

« Je voyage. J’habite partout et nulle-part. » reprend Húbris avec plus d’emphase, échangeant ses victuailles de main selon une logique insaisissable, pensant que tel ou signe s’effectue mieux avec la main gauche ou la droite de libre. Une manie bien à elle. Elle songe un bref instant à comment justifier son périple incessant. « J’aime voir le monde. Je n’ai pas de famille, pas vraiment d’amis. »

Il ne se contentera pas de ces propos vagues. Il aura vite soif de plus d’informations. Sa justification est trop lacunaire pour lui plaire. Elle s’interrompt pour se sustenter, lui laissant quelques minutes de plus pour réfléchir au développement de ses idées.

« Je viens du Nord. Là-bas, il n’y a pas grand-monde pour moi. Donc, même si j’adore mon quartier et que je déteste icelui, je viens pour… »

Pour chercher un but à son existence, se prouver à elle-même que vivre revêt un sens même lorsque les morts s’accumulent plus que les vivants à ses pieds. Une seconde de trop s’écoule.

« Rencontrer des gens. »

Le rythme des signes que forme avec aisance l’homme s’est ralenti. Il s’adapte à son niveau, attentif, prévenant. Une mise en garde contre les dangers qu’abritent le quartier miteux de Close. Cela la fait doucement sourire, intérieurement ; que sait-il du risque perpétuel que les chimères courent simplement en apparaissant en public ? Elle chasse cependant cette pensée. Elle ne sait pas encore s’il un perdu normal – si une telle chose est possible – ou un des siens. Toutefois, elle connaît désormais son nom, un vendeur l’aillant prononcé plus tôt. Silence. D’où peut bien provenir ce nom étrange ? Lui fut-il donné par une mère aimante ou, comme pour elle, par un géniteur haineux en guise d’humiliation le poursuivant toute sa vie ? Une chose, au moins, est sûre : ce nom ne lui va pas. Il semble plutôt du genre à crier, peut-être s’agit-il de cette impression subtile qu’il dégage d’effusion contrôlée, de pensées bouillonnantes contenues au fond de lui et dont elle ne percevait en surface que des lueurs vives dans ses yeux.

Quoiqu’il en soit, ses conseils ne lui servent à rien. Elle ne risque finalement pas grand-chose, ici, tant que personne n’entend le son de sa voix. Mais bien sûr, cette condition-là est nécessaire. Húbris n’ignore pas que dans la foule qu’elle n’observe pas, dans les ombres qui passent près d’elle en la frôlant sans jamais la toucher, parmi les hurlements et les silences, des hommes et des femmes tapis dans l’obscurité guettent l’occasion, portés par un écho, un murmure chaque jour plus intensément prononcé, promesse de désolation et de souffrances. Rafleurs. Plié dans sa manche, le poids de son couteau lui rappelle son passé lié à ces individus. Pendant ce temps, Silence conserve un léger sourire, s’exprimant de ses gestes désinvoltes. Il la pense sans doute sans défenses, elle prend garde de continuer à paraître le plus reconnaissante possible à son égard, fragile dans son enveloppe physique de trop faible constitution. Pourquoi ne parle-t-il plus à l’oral ? Et s’il avait appris la langue des signes juste pour ne pas être compris de la plupart des gens alentour ? C’est quelque chose qu’Húbris peut comprendre. En même temps, cela renforce sa suspicion envers lui.

« Mesure. »

Un qualificatif totalement antithétique de son nom. Un nom commun, bien plus simple à signer qu’"Húbris", signifiant l’excès poussé à l’extrême, une faute terrible chez un ancien peuple de perdus dont elle a oublié le nom. Sans compter, bien sûr, que cela lui garantit une forme d’anonymat et de conserver une longueur d’avance sur son interlocuteur ou du moins, si lui-même a menti également, de ne pas lui laisser d’avantage sur elle.

Húbris ne lui demande pas son nom en retour, après tout, elle l’a entendu. Ni la curiosité extravertie, ni les paroles superflues ne sont dans ses habitudes. Elle parierait que Silence partage son avis sur la question. Il vaut souvent mieux que les informations viennent d’elles-mêmes, spontanées et involontaires, plutôt que forcées par une interrogation placée à un moment peu judicieux et détruisant des heures de faux-semblant et de construction d’une manipulation solide, mais pas, jamais, à l’abri d’un courant d’air pour faire branler ses fondations.

Malgré tout, il lui brûle de savoir quel contexte a fait que cette personne maîtrise si bien le langage de ceux qui vivent dans le silence, alors qu’il n’y est pas lui-même réduit, bien que son nom le suppose. Se clame-t-il porte-parole des rejets de cette société, comme elle ? Cela l’étonnerait assez. Son regard planté sans signes de gêne ou d’animosité dans le sien, le jeune homme la scrute désormais, immobile dans cette rue où la lumière vive du solarium s’insère au milieu des maisons, réchauffant son dos d’une chaleur qu’elle déteste. Húbris le sent à l’affût d’une ouverture pour placer ce qu’il a à dire depuis qu’il l’a abordé, cette raison qui le meut jusque dans ses rues qu’il a avoué ne pas fréquenter souvent, s’arrêtant pour tendre sa main aux plus démunis, allant jusqu’à débourser pour eux et leur sourire avec une désinvolture feinte mais crédible. Elle cherche ses mots, consciente qu’ils seront cruciaux. Deux choix s’offrent clairement à elle. Suivre cet homme un temps, voir là où il voudra l’emmener – sans doute monte-t-il des projets grandioses, dans son esprit brillant ou même les a-t-il déjà mis en marche, c’est bien le genre d’individu à passer à l’action pour défendre sa cause, elle connaît de telles personnes, et ne peut s’empêcher de les superposer à Silence. L’autre solution qu’elle perçoit est de prendre congé de lui, l’affublant d’une promesse qu’elle n’est pas sûre de tenir du fait qu’elle le remboursera un jour. Bien qu’encore indécise, elle commença à formuler un élément de réponse partant de cette promesse.

« J’ai une dette envers toi. »

Aillant terminé ce qu’elle avait à manger, elle n’avait plus d’excuse pour rester longtemps taciturne. Elle poursuivit donc, choisissant ce qui lui parut le plus juste, au vu de ce que dégageait cet homme, qui, somme toute, attisait sa volonté de le connaître un peu plus.

« [color:d5fe=0099ff]Veux-tu que je te rende un service ? Je ne sais pas faire grand-chose. Je ne suis pas adroite ni forte de mes mains, mais si je peux t’aider, je le ferais.

L’éclair qui luit brièvement au fond des pupilles étrécies de l’homme ne lui plut pas. Pourtant, elle ne l’interpréta pas comme une pensée malsaine – et elle savait bien décrypter ces indices-là. Elle venait de toucher au vif. Il la voulait donc bien pour quelque cause encore inconnue d’elle. Aussitôt, Húbris se sentit intimement convaincue qu’elle avait fait le meilleur choix. Silence ne l’aurait pas laissée partir avec des mots vides de sens. Avec une appréhension mêlée d’une certaine excitation, provenant de ce sentiment étrange que procure le fait de manipuler, elle attendit la réponse à sa proposition.

Silence dément ses pensées. Nie-t-il ? Difficile à dire, son visage se veut des plus bienveillants, malgré la force brute qu’il inspire, peut-être sans le savoir. Si elle n’avait pas vécu tant de choses, de par sa condition, Húbris se prendrait facilement au jeu de ses regards francs, de son assez évidente façon de maîtriser sa rudesse naturelle et la compenser par de la gentillesse que l’on peine à croire feinte. Décidément, ce jeune homme inspire presque de la tendresse, sous ses dehors bourrus.

Toutefois, elle se sent soulagée d’un poids par ses paroles. Elle est sûre qu’il n’imagine pas à quel point elle a l’intention de prendre son affirmation pour argent comptant ; déjà, sa dette est raillée de ses priorités. Non que cela ne puisse jamais faire pencher la balance en faveur de telle ou telle action, si l’occasion se présente un jour, mais elle n’en fera plus une obligation. Se contentant d’acquiescer, elle détourne les yeux, faisant mine d’observer les ruelles alentour, comme pour signifier qu’elle va prendre congé. Il suit son regard.

― Tu ne vas pas retourner là-bas, n’est-ce pas ? dit-il à voix haute, puisque son attention n’est plus focalisée sur lui.

Où veut-il qu’elle aille ? Elle lui rend une expression balancée entre l’indécision et l’interrogation muette demandant s’il avait une meilleure idée.

― C’est beaucoup trop dangereux pour que je te laisse y aller seule.

Elle fait un geste ample de la main pour lui faire comprendre qu’elle ne requiert plus son aide, bien que la face qu’elle s’est volontairement composée clame le contraire. S’il voulait une ouverture de ce genre, elle vient de lui fournir le moment rêvé pour lui. Cependant, elle ne souhaite pas lui rendre la tâche trop facile, autant ne pas passer pour une proie dénuée d’intérêt.

« C’est bon, je vais chercher une auberge, je me débrouille, merci. Au revoir. » signa-t-elle brièvement, avant de faire volte-face sans plus de considération pour Silence.

Que va-t-il faire ? La laisser s’en aller dans une direction que l’on peut aisément deviner hasardeuse rien qu’à voir ses coups d’œil hésitants au moindre croisement, sa démarche irrégulière, plus encore en essuyant ce mensonge trivial qu’elle se dirige vers un refuge qu’elle ne pourra pas s’offrir, n’ayant même pas pu se nourrir décemment depuis plusieurs jours ? Elle penche plutôt sur le fait qu’il va l’interpeler, la retenir par un moyen ou par un autre.

Pourquoi réagit-elle ainsi ? Un tel comportement aussi calculé envers une personne ne l’avait plus saisie depuis des années. Húbris se surprend à ressentir des émotions qu’elle avait oubliées. Comme une forme indiscernable et pétillante dans sa poitrine, un défi intellectuel, une envie de jouer. Impression puérile et presque nouvelle, tant son esprit l’avait enfoui sous des masses pessimistes et suicidaires.

Néanmoins, il ne l’exhorte ni physiquement ni par des mots à demeurer près de lui. Elle ne se retourne pas. Aillant perdu de vue le jeune homme, elle ne sait pas encore s’il la suit. Ses pas la guident aléatoirement ci-et-là, désordonnés, injustifiés. Elle croise des inconnus, seuls ou par petit groupes, mêlant le bruit de leurs pas sur la terre battue et les vieux pavés chaotiques aux siens, sans pouvoir y discerner de rythme particulier et régulier provenant de derrière elle. Le dédale des ruelles lui est obscur – le seul endroit où elle puisse se repérer sans hésitation est son nord natal. Elle bifurque à nouveau et se retrouve en vue de l’étal marchand qu’elle a quitté quelques minutes plus tôt. Húbris tourne toujours en rond.

Elle ralentit le pas, se sachant égarée, encore une fois – si un jour elle a cessé de l’être. Voilà l’instant de vérité. Qu’est-il advenu de son bienfaiteur ? Il n’est plus à l’endroit où elle l’a laissé. Sans se presser, elle se rapproche de son point de départ, ne sachant que prédire, ne jetant aucun regard par-dessus son épaule.

Une chose, en outre, est certaine. Dans son dos, où s’étend la pénombre des murs sales du quartier noir, se tapit le Silence.